Океан Памяти.

Берег был черным, из вулканического песка. Волны океана были не солеными, а сладкими, как слезы, и густыми, как сироп. Они медленно набегали на берег, оставляя после себя не ракушки, а предметы из прошлого: потерянную серьгу, детский рисунок, засохший цветок. Небо было низким, затянутым тучами цвета синяка, с багровыми разводами, как кровоточащие раны на теле небес.
Я шла по воде, и она держала меня. Гравитация здесь работала иначе. Я могла идти по поверхности, словно по твердой земле, но стоило мне захотеть нырнуть, и вода принимала меня. Я нырнула. Под водой время остановилось. Рыбы плыли медленно, их чешуя переливалась всеми оттенками красного. Среди водорослей, похожих на волосы русалок, я увидела дом. Мой дом детства. Он стоял на дне, целый и невредимый, с горящими окнами.
Я подплыла к окну и заглянула внутрь. Там сидела моя мать, молодая, красивая, и пела песню, которую я забыла много лет назад. Ее голос звучал четко, несмотря на толщу воды. Я хотела постучать в стекло, ворваться внутрь, обнять ее, но поняла, что это всего лишь память. Если я нарушу границу, дом рассыплется в пузыри. Я отплыла назад, к поверхности. Вынырнув, я вдохнула влажный, тяжелый воздух. На берегу стоял тот самый незнакомец. Теперь я видела его лицо. Это было мое собственное отражение, но мужское, сильное, поддерживающее. Он кивнул и растворился в багровом тумане утра. Я поняла, что океан памяти не должен затоплять меня. Я должна научиться плавать в нем, не тоня.