В продрогшем поле стёжку проторя

Промеж травинок высушенных вешек,
Зовёт куда-то голос ноября,
Моих дорог обочины заснежив.
Я прочь бегу от будничности проз,
От серости дождливого ненастья
Туда, где обжигающий мороз
Уныние в белёсый перекрасит.
Торопится мятежная душа
На встречу с неизбежными снегами,
Но падает на землю, не спеша,
Лебяжий пух и тает под ногами.
И корочка на лужице хрупка,
Скорлупкою тонюсенькою треснет.
И мне не так уж холодно, пока,
И есть надежда выйти из депрессий.
Всё сбудется, не стоит торопить
Судьбу. А снегопада промедленье
Моей тропы тонюсенькую нить
Лишь бережёт от полного забвенья.
Дойду до дома, встану средь двора,
Взгляну на неба пасмурную блёклость.
А белый пух лебяжьего пера
На плечи мне примеривает лёгкость...
Лариса Гаврикова