...

одним из первых поэтов, которых я, Виктор Кудрявцев увидел, что называется, живьём, был Александр Орлов (1936 - 1981), окончивший факультет журналистики МГУ. Увы, он крайне мало печатался при жизни. Стихи его, необычные, яркие, обычно не превышающие одну-две строфы, похоже, опередили время и не были востребованы официальной советской поэзией. Лишь во время перестройки (1987 г.) вышел его посмертный сборник. В 1999 году большую подборку поэта я включил во 2-й том подготовленной мною антологии русской поэтической миниатюры "Невод".
* * *
А как родному коромыслу,
Сухому, твёрдому, - расцвесть?
Судьба, она идёт от мысли,
Что ты такой, какой ты есть.
* * *
Он говорить любил со смаком
О красоте, о доброте -
Не то что этот горемыка,
Простак, распятый на кресте.
* * *
Какая же это любовь,
Если это - борьба?
Оказывается, и впрямь, кровь...
Ба-ба-ба...
* * *
О самой лучшей из лучших,
О той, что светит всегда...
Как жаль, что страдает падучей
Эта звезда.
* * *
И, честно говоря,
Должна кричать заря
О том, что грех - как море.
А жребий тих и горек.
УШЛА ЖЕНА
"Да от тебя, от обормота,
Уйдёт и смерть".
Вот так, дрожа на верхних нотах,
Сказала медь.
* * *
А то, что о тебе забыли,
Ты расскажи глухой крапиве
Или сережчатой ольхе.
Кхе-кхе-кхе...
* * *
Зачем же мы с тобой трепещем,
Осина? Суета сует.
На свете есть такие вещи,
Которых нет.
* * *
Наверно, это неприлично,
А ты как думаешь, фасоль?
Растёшь себе. И всё отлично.
А где же боль?!