Какая же засуха меня взяла среди ночи! Нечасто такое бывает, что просыпаешься просто от жажды.

Притом, не от какой-нибудь бурной попойки или дурацкой безводной диеты, а просто так. Сил нет лежать, никакой сон не идёт. Духота, к тому же.

Я встаю и, не разлепляя глаз, нашариваю тапки. Держась за стены, шлепаю на кухню.

Я наливаю стакан воды и, прежде чем залпом его осушить, зачем-то подхожу к окну. Да так и застываю.

Перевожу сонный взгляд на часы — "3:14".
Снова смотрю в окно. В квартире напротив меня через узкий двор-колодец живет пожилая пара — это я знаю.
Вот они, передо мной. Им тоже, видимо, не спится в этот час. Проголодались, что ли?..
У них открыт холодильник — свет из приоткрытой дверцы окутывает кухню, вырисовывая желтоватый полумрак. И в этом тихом полумраке, в свете открытого холодильника старички... танцуют вальс.
Вдвоём танцуют глубокой ночью, укутанные в махровые халаты, под слышную только им мелодию.

Точно как они, открыв холодильник, забыли о голоде и во внезапном порыве отдались нежному и плавному — раз-два-три — ритму вальса, так и я теперь напрочь забываю о стакане в моей руке, завороженно глядя в соседнее окно. Пожилые супруги кружатся по тесной кухоньке, крепко прижавшись друг к другу — на поворотах можно даже разглядеть на их лицах улыбки. 

Это что же выходит — такое бывает? Любовь, оказывается, умеет не умирать?
Я всегда признавал лишь привычку – крепко выдержанную нафталиновую нежность, больше похожую на хроническую дружбу. Но этот вальс?
Эти улыбки?
Эти восхищённые глаза?

...Но эти ночные мгновения длились недолго.
Неслышная музыка стихла совсем. Старички замерли и разомкнули объятия. Дедуля поцеловал супругу в лоб и не глядя захлопнул холодильник.
В темном проеме окна было уже не разглядеть их фигур. Блаженное откровение промелькнуло и исчезло, подобно падающей звезде.

Но оно навсегда останется со мной. Неповторимая, сокровенная тайна жизни — знание о том, что в этом мире любовь ещё жива.

Отчего-то я еще несколько минут стою, не шелохнувшись, и вглядываюсь в темноту соседнего окна, словно ожидая, что ещё раз увижу самый красивый из виденных мною танцев.
Но такое бывает только один раз.

Они не вернулись.


Александр Сордо