Что позволено Юпитеру, то не позволено быку Автор: Алексей Машкевич Помните в СССР было такое понятие – «трудовые династии»? Ивановская область. Иваново.
Андрей Дементьев. Ты слышишь, как время уходит в песок? Сначала минута, а следом часок. А дальше недели, а после года уходят в песок, в никуда… в никуда. И вот уже время меняет разметки – отсчет по коробкам, в которых таблетки. Осталось, надеюсь, не так уж и мало, но что-то особое в жизни пропало... Кураж? Ожидание радостной вести? Пока что бежим. Но все чаще на месте. И даже на месте не так, чтобы быстро. Уже пессимист победил оптимиста. Боимся плохого, на сердце тревога, пугает застой, но сильнее – дорога. Все ищем мы смыслы, как верное средство вернуть ощущенье далёкого детства. Где было все просто, где было нам ясно, что будет все в жизни легко и прекрасно. Растаяло детство, и юность, и зрелость. И Деду Морозу писать расхотелось! Но даже не веря, не видя в том толка, мы ставим опять новогоднюю ёлку. Не только затем, чтоб украсить свой дом – чтоб душу окутать волшебным теплом. Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно, поверить в чудесную добрую сказку. До Нового года остал...ЕщёАндрей Дементьев. Ты слышишь, как время уходит в песок? Сначала минута, а следом часок. А дальше недели, а после года уходят в песок, в никуда… в никуда. И вот уже время меняет разметки – отсчет по коробкам, в которых таблетки. Осталось, надеюсь, не так уж и мало, но что-то особое в жизни пропало... Кураж? Ожидание радостной вести? Пока что бежим. Но все чаще на месте. И даже на месте не так, чтобы быстро. Уже пессимист победил оптимиста. Боимся плохого, на сердце тревога, пугает застой, но сильнее – дорога. Все ищем мы смыслы, как верное средство вернуть ощущенье далёкого детства. Где было все просто, где было нам ясно, что будет все в жизни легко и прекрасно. Растаяло детство, и юность, и зрелость. И Деду Морозу писать расхотелось! Но даже не веря, не видя в том толка, мы ставим опять новогоднюю ёлку. Не только затем, чтоб украсить свой дом – чтоб душу окутать волшебным теплом. Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно, поверить в чудесную добрую сказку. До Нового года осталось немного, он рядом, он здесь, он почти у порога За окнами снежная кружит пороша… Ах, как я хочу, чтобы был он хорошим.
Ты слышишь, как время уходит в песок? Сначала минута, а следом часок.
А дальше недели, а после года
уходят в песок, в никуда… в никуда.
И вот уже время меняет разметки – отсчет по коробкам, в которых таблетки.
Осталось, надеюсь, не так уж и мало, но что-то особое в жизни пропало... Кураж? Ожидание радостной вести?
Пока что бежим. Но все чаще на месте. И даже на месте не так, чтобы быстро.
Уже пессимист победил оптимиста. Боимся плохого, на сердце тревога, пугает застой, но сильнее – дорога.
Все ищем мы смыслы, как верное средство вернуть ощущенье далёкого детства.
Где было все просто, где было нам ясно, что будет все в жизни легко и прекрасно.
Растаяло детство, и юность, и зрелость.
И Деду Морозу писать расхотелось! Но даже не веря, не видя в том толка, мы ставим опять новогоднюю ёлку. Не только затем, чтоб украсить свой дом – чтоб душу окутать волшебным теплом. Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно,
поверить в чудесную добрую сказку.
До Нового года остал...ЕщёАндрей Дементьев.
Ты слышишь, как время уходит в песок? Сначала минута, а следом часок.
А дальше недели, а после года
уходят в песок, в никуда… в никуда.
И вот уже время меняет разметки – отсчет по коробкам, в которых таблетки.
Осталось, надеюсь, не так уж и мало, но что-то особое в жизни пропало... Кураж? Ожидание радостной вести?
Пока что бежим. Но все чаще на месте. И даже на месте не так, чтобы быстро.
Уже пессимист победил оптимиста. Боимся плохого, на сердце тревога, пугает застой, но сильнее – дорога.
Все ищем мы смыслы, как верное средство вернуть ощущенье далёкого детства.
Где было все просто, где было нам ясно, что будет все в жизни легко и прекрасно.
Растаяло детство, и юность, и зрелость.
И Деду Морозу писать расхотелось! Но даже не веря, не видя в том толка, мы ставим опять новогоднюю ёлку. Не только затем, чтоб украсить свой дом – чтоб душу окутать волшебным теплом. Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно,
поверить в чудесную добрую сказку.
До Нового года осталось немного, он рядом, он здесь, он почти у порога
За окнами снежная кружит пороша…
Ах, как я хочу, чтобы был он хорошим.