«Прости, я не сиделка» — написал муж, пока я лежала под капельницей.

А через месяц приполз обратно — и побелел, увидев бумаги на столе
Я вернулась из больницы в среду, в шесть вечера. Поднялась на свой пятый этаж пешком — лифт опять не работал, а на лекарства у меня в сумке уже не оставалось сил.
Открыла дверь своим ключом. Тишина. Только холодильник на кухне гудел, как обычно.
И сразу — глазом — вешалка.
Пустая.
Его куртки нет. Дублёнки нет. Зимней — нет. Кроссовок нет. Ботинок нет. Только мой старый плащ висит, как забытый флаг.
Я стояла в коридоре с пакетом из аптеки в руке и смотрела на пустые плечики. И почему-то первое, что подумала: «А кто будет мусор выносить?»
Потом — телефон. Сообщение в WhatsApp. От Сергея. Отправлено час назад.
«Лен, прости. Я не сиделка. Я так не смогу. Документы на развод подам сам, тебе не надо ничего делать. Не звони. Береги себя.»
Я перечитала три раза. Слово «береги себя» от человека, с которым прожила двадцать три года и который сбежал в день, когда мне сказали «онкология, второй стадии, нужна операция».
Я не заплакала. Странно — но не заплакала. Я села на пуфик в прихожей, не снимая куртки, и просидела так, наверное, час. Может, два. Пока ноги не затекли.
Потом встала. Прошла на кухню. Поставила чайник.
И тогда позвонила Ритка. Моя подруга. Тридцать лет — со школы.
— Лен, ты дома? Я к тебе сейчас приеду, ты как?
— Нормально, Рит.
— Я еду, не закрывайся.
Она приехала через сорок минут. Привезла борщ в банке, бутылку коньяка и упаковку успокоительных. Села напротив меня на кухне, посмотрела в глаза и сказала:
— Лена. Я тебе сейчас одну вещь скажу. Ты не падай только.
— Уже не упаду, Рит. Сегодня — уже не упаду.
— Серёжа… твой Серёжа… у Иры. У нашей Иры.
Ира. Третья наша. Из школьной троицы — Лена, Рита, Ира. Сорок лет дружбы. Крестины моей дочки. Похороны её матери. Новогодние корпоративы у меня дома, потому что у меня «самая большая кухня».
— Откуда знаешь? — спросила я. Голос свой не узнала.
— Дочка её, Соня, мне написала. Серёжа у них живёт уже… вторую неделю. С чемоданом приехал. Соне сказали — «дядя Серёжа поживёт». Соня же не дура, ей восемнадцать.
Я кивнула. Я ничего не чувствовала. Совсем. Как будто мне вкатили дозу новокаина — в самое сердце.
— Лен. Ты как?
— Рит. У меня операция через десять дней. Мне сейчас не до них.
Ритка заплакала. А я нет.
В тот вечер я выпила её коньяк до дна, легла и уснула впервые за неделю — мёртвым сном.
А утром началось то, чего ни Серёжа, ни Ира не ожидали.
Продолжение читать тут https://ygochau.ru/prosti-ya-ne-sidelka-napisal-muzh-poka-ya-lezhala-pod-kapelnitsey-a-cherez-mesyats-pripolz-obratno-i-pobelel-uvidev-bumagi-na-stole.html