Когда сорвался он с крюка,
не стала жизнь его легка.
Стал жить, как люди довели, –
со следом красным от петли.
Жил, не юля и не подля.
Но жег больнее и большее,
чем настоящая петля,
след, не сдираемый, на шее.
Но что-то всех людей кляло
из памяти, как из подвала,
за это красное клеймо,
но и проклясть их не давало.
Нет разрешения с небес,
дарующих в страданьях зрелость,
когда порой толкает бес
озверевать на озверелость.
Поэт, собой всегда владей.
В любой петле, в любом удушье
не дозволяй себе злодушья,
додышивайся до людей!
(Евгений Евтушенко)
В официальных и полуофициальных источниках Владимира Щировского называют русским советским поэтом, хотя найти менее советского поэта на том отрезке времени сложно - принадлежность эпохе никак не повлияла на его творчество. Но и ярым антисоветчиком поэт не был. Попробовал бы…
Евгений Евтушенко в «Строфах века» писал о Владимире Щировском:
«Оказывается, в 30-е годы в нашей поэзии незримо существовал ни разу не печатавшийся и почти никому не известный большой поэт. Он сохранил пушкинскую “тайную свободу” на страшном фоне уничтожения независимо мыслящих людей, и сам воспитал своё высочайшее профессиональное мастерство, несмотря на то, что его встречи с другими профессионалами были крайне редки. В 1929 году в Коктебеле Волошин подарил ему акварель с такой надписью: “На память Вл. Щировскому, за детской внешностью которого я рассмотрел большого и грустного поэта”. Позднее, в 1938 году, он виделся с Ахматовой, Пастернаком и получил от него тепло написанную открытку».
Ну, виделся, ну, получил… Если бы эти случайные встречи могли хоть как-то повлиять на судьбу поэта, находящегося в абсолютном читательском вакууме, своими стихами создающего вокруг себя защитную оболочку от чуждой ему среды.
Подробности биографии поэта Владимира Евгеньевича Щировского известны благодаря лишь одному-единственному источнику – воспоминаниям Александры Николаевны Доррер, дальней родственницы, бережно сохранившей его рукописи. Отец поэта, Евгений Щировский, сделал блестящую чиновничью карьеру и на ее пике в 1897-1906 годах последовательно занимал должности губернатора Ломжинской, Келецкой и Радомской губерний Царства Польского, дослужившись до чина тайного советника. Сенатором он, правда, никогда не являлся, соответсвенно, и Владимир Щировский - не «поздний сын царского сенатора», как с придыханием сообщали в биографии поэта первые постсоветские источники.
Владимир Щировский родился в Москве, когда отец был уже в отставке, затем семья перебралась подальше от новой власти в Харьков, где будущий поэт занимался в литературном кружке «Порыв», окончил советскую семилетку и музыкальное училище.
Получив аттестат, уехал в Ленинград и поступил на факультет языкознания и материальной культуры (Ямфак). Именно здесь юноша впервые осознал, что за чуждое социальное происхождение ему придётся всю жизнь нести ответственность, доказывать лояльность и приверженность победившему пролетариату. Свой статус ему удалось при поступлении в университет скрыть, но в ходе чисток бывший дворянин Щировский был развенчан и сразу же отчислен за «сокрытие соцпроисхождения».
Несмотря ни на что дворянством своим он гордился, иногда в разговорах даже переходя на французский язык перед неподходящей для этого аудиторией. В жизни такой стиль общения не помогал, окружающие всё чаще крутили пальцами у виска за спиной хрупкого юноши крайне болезненного вида. К тому же по улице Щировский шествовал в каких-то дамских туфлях, с тросточкой и … со следами верёвки на открытой шее от попытки недавнего самоубийства. Конечно, сумасшедший – внешний вид эпатажного поэта сомнений не оставлял ни у кого.
Он, собственно, и эпатировать публику не собирался – ему было всё равно. Щировский замкнулся, «перешёл в ничто», двигаясь всё дальше и дальше от социалистической идеологии, в которой ему не хватало воздуха. Стихи стали единственной отдушиной, спасением от мира, где поэту-изгою не было места. При жизни Щировский не увидел напечатанным ни одного своего стихотворения – иллюзий по этому поводу он не питал, не искал поддержки у известных литераторов, хотя, может, и стоило бы…
Удивительно, но он не озлобился; работал сварщиком на строительстве Балтийского вокзала, служил писарем при Харьковском горвоенкомате, затем руководителем клуба художественной самодеятельности в Керчи. Скитался с семьей из города в город, по чужим квартирам, может, это и спасло от неизбежных репрессий. Щировского, правда, несколько раз подвергали аресту, но быстро отпускали, видимо, принимали за убогого, скорбного духом, даже в психбольницу однажды отправили подлечиться.
Через несколько дней после начала Великой Отечественной войны Щировского мобилизовали на фронт. Повоевать ему пришлось недолго, да и какой из него был воин… Тяжело раненого Владимира Щировского эвакуировали из керченского госпиталя, но под Геническом грузовик с красным крестом на борту попал под бомбежку. Выживших после прямого попадания снаряда не оказалось…
Впервые стихи не советского поэта были напечатаны в «Огоньке» в 1988 году, когда тираж журнала достигал нескольких миллионов экземпляров. Стихи заметили и оценили все, кому была дорога русская поэзия. Первая книга стихов Владимира Щировского «Танец души» вышла в 2007 году, 66 лет спустя после его гибели.
Город блуждающих душ
Город блуждающих душ, кладезь напрасных слов.
Встречи на островах и у пяти углов.
Неточка ли Незванова у кружевных перил,
Дом ли отделан заново,
Камень ли заговорил.
Умер монарх. Предан земле Монферран.
Трудно идут года, и оседает храм.
Сон Фальконета — всадник, конь и лукавый змий,
Добела раскаленный в недрах неврастений.
Дует ветер от взморья, спят манжурские львы,
Юноши отцветают на берегах Невы.
Вот я гляжу на мост, вот я окно растворил,
Вьется шинель Поприщина у кружевных перил...
Серенькое виденьице, бреда смертельный уют...
Наяву кашляют бабушки и куры землю клюют.
Наяву с каждой секундой всё меньше и меньше меня,
Пылинки мои уносятся, попусту память дразня,
В дали астрономические, куда унесены —
Красные щеки, белые зубы и детские мои штаны.
Вчера я умер…
Вчера я умер и меня
Старухи чинно обмывали.
Потом - толпа и в душном зале
Блистали капельки огня.
И было очень тошно мне
Взирать на смертный мой декорум,
Внимать безмерно глупым спорам
О некой Божеской стране.
И становлся страшным зал
От пенья, ладана и плача...
И, если б я бы вам сказал,
Что смерть свершается иначе...
Но мчалось солнце, шла весна,
Звенели деньги, пели люди,
И отходили от окна,
Случайно вспомнив о простуде.
Сквозь запотевшее стекло
Вбегал апрель крылатой ланью.
А в это время утекло
Моё посмертное сознанье.
И друг мой надевал пальто,
И день был светел, светел, светел...
И как я перешёл в ничто -
Никто, конечно, не заметил.
Убийства, обыски, кочевья…
Возник поэт. Идет он...
Е.Баратынский.
Убийства, обыски, кочевья,
Какой-то труп, какой-то ров,
Заиндевевшие деревья
Каких-то городских садов,
Дымок последней папиросы...
Воспоминания измен...
Светланы пепельные косы,
Цыганские глаза Кармен...
Неистовая свистопляска
Холодных инфернальных лет,
Невнятная девичья ласка...
Всё кончено. Возник поэт.
Вот я бреду прохожих мимо,
А сзади молвлено: чудак...
И это так непоправимо,
Нелепо так, внезапно так.
Постыдное второрожденье:
Был человек — а стал поэт.
Отныне незаконной тенью
Спешу я сам себе вослед.
Но бьется сердце, пухнут ноги...
Стремясь к далекому огню,
Я как-нибудь споткнусь в дороге
И — сам себя не догоню.
На блюдах почивают пирожные…
На блюдах почивают пирожные,
Золотятся копченые рыбы.
Совершали бы мы невозможное,
Посещали большие пиры бы...
Оссианова арфа ли, юмор ли
Добродушного сытого чрева,
Всё равно — мы родились, вы умерли,
Кто направо пошел, кто налево.
Хоть искали иную обитель мы,
Всё же вынули мы ненароком
Жребий зваться страной удивительной,
Чаадаева мудрым уроком.
Но на детские наши речения,
Что аукают не унывая,
Узаконенной наглости гения
Упадает печать огневая.
Мы с картинного сходим кораблика
Прямо в школу, и зубрим, и просим,
Чтоб кислинкой эдемского яблока
Отдавала дежурная осень.
Чтобы снились нам джунгли и звери там
С исступленьем во взорах сторожких...
И к наглядным посредственным скверикам
Сходит вечность на тоненьких ножках.
Счастье
Нынче суббота, получка, шабаш.
Отдых во царствии женщин и каш.
Дрогни, гитара! Бутылка, блесни
Милой кометой в немилые дни.
Слышу: ораторы звонко орут
Что-то смешное про волю и труд.
Вижу про вред алкоголя плакат,
Вижу, как девок берут напрокат,
И осязаю кувалду свою...
Граждане! Мы в социальном раю!
Мне не изменит подруга моя.
Черный бандит, револьвер затая,
Ночью моим не прельстится пальто.
В кашу мою мне не плюнет никто.
Больше не будет бессмысленных трат,
Грустных поэм и минорных сонат.
Вот оно, счастье: глубоко оно,
Ровное наше счастливое дно.
Выйду-ка я, погрущу на луну,
Пару селедок потом заверну
В умную о равноправье статью,
Водки хлебну и окно разобью,
Крикну «долой!», захриплю, упаду,
Нос расшибу на классическом льду.
Всю истощу свою бедную прыть —
Чтобы хоть вечер несчастным побыть!
Донна Анна
Повинуясь светлому разуму,
Не расходуя смысл на слова,
Мы с тобой заготовили на зиму
Керосин, огурцы и дрова.
Разум розовый, резвый и маленький
Озаряет подушки твои,
Подстаканники и подзеркальники,
Собеседования и чаи...
И земля не отметит кручиною,
Сочиненной когда-то в раю,
Домовитость твою муравьиную,
Золотую никчемность твою.
Замирает кудрявый розариум,
На стене опочил таракан...
О непрочные сны! На базаре им
Так легко замелькать по рукам!
Посмотри и уверься воочию
В запоздалости каждого сна:
Вот доярки, поэты, рабочие —
Ордена, ордена, ордена...
Мне же снится прелестной Гишпании
Очумелый и сладкий галдеж,
Где и ныне по данному ранее
Обещанию, ты меня ждешь...
И мы входим в каморку невольничью,
В эскурьял отстрадавших сердец,
Где у входа безлунною полночью
Твой гранитный грохочет отец.
Нет, мне ничто не надоело!
Нет, мне ничто не надоело!
Я жить люблю. Но спать — вдвойне.
Вчера девическое тело
Носил я на руках во сне.
И руки помнят вес девичий,
Как будто все еще несут...
И скучен мне дневной обычай —
Шум человеков, звон посуд.
Все те же кепи, те же брюки,
Беседа, труд, еда, питье...
Но сладко вспоминают руки
Весомость нежную ее.
И слыша трезвый стук копытный
И несомненную молву,
Я тяжесть девушки небытной
Приподнимаю наяву.
А на пустые руки тупо
Глядит партийный мой сосед.
Безгрешно начиная с супа
Демократический обед.
Быть может, это так и надо…
Быть может, это так и надо:
Изменится мой бренный вид
И комсомольская менада
Меня в объятья заключит.
И скажут про меня соседи:
«Он работящ, он парень свой!»
И в визге баб и в гуле меди
Я весь исчезну с головой.
Поверю, жалостно тупея
От чванных окончаний изм,
В убогую теодицею:
Безбожье, ленинизм, марксизм...
А может статься и другое:
Привязанность ко мне храня,
Сосед гражданственной рукою
Донос напишет на меня.
И, преодолевая робость,
Чуть ночь сомкнет свои края,
Ко мне придут содеять обыск
Три торопливых холуя.
От неприглядного разгрома
Посуды, книг, икон, белья,
Пойду я улицей знакомой
К порогу нового жилья
В сопровождении солдата,
Зевающего во весь рот...
И все любимое когда-то
Сквозь память выступит, как пот.
Я вспомню маму, облик сада,
Где в древнем детстве я играл,
И молвлю, проходя в подвал:
«Быть может, это так и надо».
Танец бабочки
Кончен день. Котлеты скушаны.
Скучный вечер при дверях.
Что мне песенки Марфушины,
Ногти дам, штаны нерях?
Старый клуб отделан заново —
На концерт бы заглянуть:
Выйдет Галочка Степанова
И станцует что-нибудь.
Дева скачет, гнется ивою,
Врет рояль — басы не те.
Человечество шутливое
Крупно шутит в темноте.
И на мерзость мерзость нижется,
И троится мутный ком.
И отверженная ижица
Лезет в азбуку силком.
Но я верю, что не всуе мы
Терпим боль и борем страх, —
Мотылек неописуемый
В сине-розовых лучах.
Чучело седого филина
Не пугается обид,
Но, булавкою пришпилена,
Бабочка еще дрожит...
Что ж, кончай развоплощение,
Костюмерше крылья сдай.
Это смерть, но тем не менее
Все-таки дорога в рай.
Выходи в дорогу дальнюю —
Вечер шумен и игрист —
На площадку танцевальную,
Где играет баянист.
Танец души
В белых снежинках метелицы, в инее
Падающем, воротник пороша,
Став после смерти безвестной святынею,
Гибко и скромно танцует душа.
Не корифейкой, не гордою примою
В милом балете родимой зимы —
Веет душа дебютанткой незримою,
Райским придатком земной кутерьмы.
Ей, принесенной декабрьскою тучею,
В этом бесплодном немом бытии
Припоминаются разные случаи —
Трудно забыть похожденья свои.
Все — как женилась, шутила и плакала,
Злилась, старела, любила детей, —
Бред, лепетанье плохого оракула,
Быта похабней и неба пустей!..
Что перед этой случайной могилою
Ласки, беседы, победы, пиры?
Крепкое Нечто с нездешнею силою
Стукнуло, кинуло в тартарары.
В белом сугробе зияет расселина,
И не припомнить ей скучную быль —
То ли была она где-то расстреляна,
То ли попала под автомобиль...
Надо ль ей было казаться столь тонкою,
К девам неверным спешить под луной,
Чтоб залететь ординарной душонкою
В кордебалет завирухи ночной!
Нет, и посмертной надежды не брошу я:
Будет Маруся идти из кино —
Мне вместе с предновогодней порошею
В очи ее залететь суждено!
1 января 1941 года
#русскаяпоэзия20века #поэты #русскаяпоэзия #владимирщировский
Комментарии 5
.
ПОЭТ И МУЗА
.
Дрова сгорели. Денег нет.
И Музе говорит Поэт:
.
«Я мёрзну, дорогая Муза.
Ужели Ты велела так –
Чтоб безлюбовно и кургузо
Скроили мне земной пиджак?
.
Земные зимние костюмы
Для пения мне столь нужны –
А ты мне протянула юмор
С жеманной примесью луны.
.
Вот – слёзы по лицу размазав –
Я Достоевского прочёл…
Я – не Алёша Карамазов,
Я нежен, мрачен, слаб и зол.
.
Я флирт и лира, в лик из клира,
Ты век и ветр, ты мир и миф.
Мне холодно, моя квартира
Меня страшит, во мгле застыв.
.
И право же – какого чёрта?
Меня давно томит мороз
И дым последнейшего сорта
Сих заунывных папирос.
.
Я целый месяц – слышишь, Муза –
Не привожу девиц к себе…
О, страшный вес земного груза
На поэтическом горбе!»
.
А Муза, ластясь и виясь,
Тихонько шепчет: «Нежный князь!
Премудрый отрок, смутный инок,
Не плачь из-за пустых лучинок.
.
Дитя мое, агу, агу,
Я милая, я всё могу,
Всё будет, всё: дрова и слава…
.
Живи, как облака и травы,
Точись, как нож, и зрей, как рожь…
Вот ты померкне...ЕщёВладимир Щировский
.
ПОЭТ И МУЗА
.
Дрова сгорели. Денег нет.
И Музе говорит Поэт:
.
«Я мёрзну, дорогая Муза.
Ужели Ты велела так –
Чтоб безлюбовно и кургузо
Скроили мне земной пиджак?
.
Земные зимние костюмы
Для пения мне столь нужны –
А ты мне протянула юмор
С жеманной примесью луны.
.
Вот – слёзы по лицу размазав –
Я Достоевского прочёл…
Я – не Алёша Карамазов,
Я нежен, мрачен, слаб и зол.
.
Я флирт и лира, в лик из клира,
Ты век и ветр, ты мир и миф.
Мне холодно, моя квартира
Меня страшит, во мгле застыв.
.
И право же – какого чёрта?
Меня давно томит мороз
И дым последнейшего сорта
Сих заунывных папирос.
.
Я целый месяц – слышишь, Муза –
Не привожу девиц к себе…
О, страшный вес земного груза
На поэтическом горбе!»
.
А Муза, ластясь и виясь,
Тихонько шепчет: «Нежный князь!
Премудрый отрок, смутный инок,
Не плачь из-за пустых лучинок.
.
Дитя мое, агу, агу,
Я милая, я всё могу,
Всё будет, всё: дрова и слава…
.
Живи, как облака и травы,
Точись, как нож, и зрей, как рожь…
Вот ты померкнешь и помрёшь.
И, одарён посмертной славой
При сладком пении скопцов,
Мой хмурый мальчик, мой кудрявый,
Придёшь на мой любовный зов…»
.
Скребутся крысы. Гаснет свет.
Заплаканный молчит Поэт.
1929, Петербург
1889-1963
.
Портреты
.
Зачем вы не любите, люди,
своих неподкупных поэтов?
Взывая к векам о бессудье,
глядят они грустно с портретов.
.
Одни на дуэли убиты,
другие, не сладив с судьбою,
от сердца смертельной обиды
покончили сами с собою.
.
Не верят созданий их пользе,
осмеивают и ругают,
пока они живы, а после -
им памятники воздвигают.
.
Верните их к жизни скорее!
Пусть вышли из моды костюмы,
пусть выцвели снимки, серея,
но живы их мысли и думы.
.
Зачем вы не любите, люди?!
Зачем вы их губите, люди?!
Но нет на вопросы ответов,
глядят они грустно с портретов.
1960