Три дня дождя.

Три дня серого неба. Три дня сырости, которая уже не снаружи, а внутри.
Лужи. Грязь. Тоска.
А сегодня первый снег. Мокрый. Тяжёлый. Липкий. Не снег, а приговор.
И в центре обрубили свет.
Хочется выть. Не от холода. От обиды.
Завыть так, чтобы услышал этот город. Чтобы понял, как здесь тошно.
Как хочется любить тебя, а ты каждый раз отвечаешь темнотой.
Ненавижу такие вечера.
Ненавижу это состояние.
Света нет. Надежды тоже.
Только мокрый снег за окном и злость, которую некуда деть.